"Carissimo amico mio,

ti scrivo nell'ora del tramonto, quando la polvere illuminata dai deboli raggi del sole sfavilla davanti alla mia finestra.

Spero che tu stia in salute e che il sorriso dimori sempre sulle tue labbra.

Nella tua ultima lettera mi scrivi lamentandoti del lavoro che ti occupa i giorni, della fatica e della stanchezza che prende le mani e gli occhi.

Conosco bene tutto questo, credimi, nella vita non ho fatto altro che lavorare.

Passai per giunta molti anni lontano da casa, sperduto nelle capitali d’Europa, e tuttavia in quel  tempo imparai, come cantava Majakovskij, a innamorarmi sotto il cielo delle bettole dei papaveri dipinti sui bricchi di maiolica.

Sei padrone di non credermi, eppure furono anni densi, durante i quali appresi che il lavoro, lungi dall’essere solo sforzo e sacrificio, porta con sé anche un significato incandescente che ha temprato la storia delle genti e dei Paesi.

Dirai certo che sono pazzo a pensare queste cose, tuttavia ritengo che chi riesce a far suo quel significato ne ricaverà sempre grande ricchezza, e sai perché?

Perché chi lavora davvero, da qualsiasi latitudine provenga, ha la mappa dei suoi giorni trascritta nel volto; perché il lavoro ci fa levare prima dell’alba e ci toglie il sonno, che però qualche volta genera mostri; perché grazie al lavoro la natura coincide con la cultura e la forma con la materia; perché richiede serietà; perché è sempre una “cosa da grandi”; perché la sua festa viene nel mese più bello; perché chi non lavora farà anche all’amore, ma si stanca prima; perché dopo il lavoro viene sempre il riposo; perché ha sempre le sue regole (e se non le ha si chiama schiavitù);  perché pare che l’abbiano inventato le donne; perché il lavoro affila la lama dell’aratro, della sciabola e del bisturi e sta a ciascuno scegliere la sua strada; perché ha la sua morale (ma almeno ce l’ha); perché fa camminare a testa alta e così si può guardare il cielo e sognare; perché si fa sempre pagare; perché non è mai finito, maledizione!; perché senza il lavoro non ci sarebbe mai stata l’arte; perché le religioni sono molte ma il sudore che irriga la fronte ha ovunque lo stesso sapore; perché “in principio era azione”.

E infine perché non è affatto vero che il lavoro rende liberi, amico mio, giacché libero è solo colui che, giorno dopo giorno, non si stanca mai di lavorare su se stesso.

Ti saluto e ti auguro buona fortuna – e non te la prendere se nei miei discorsi un po’ stravaganti mischio sempre verità e stoltezza: così è la vita."

Dal libro “Costruire visioni” di Emilio Vergani